No me gustan las letras.

Pienso en la gente que dejó de existir y sigue existiendo, en esos que nos guardamos detrás de un.
En lo que queremos ser y no somos y en lo que somos y seremos.

No son horas sanas de escribir, el silencio, la noche y los fantasmas se pueden mezclar creando dudas y caos.

Pienso en lo que siento en su por qué y en su cómo.

Pienso que escribir me debilita, me enjuaga y me calma.

Pienso en diámetros, formas y cosas sin sentido también. 

Pienso en las razones; sin ahínco y en su método. El método de las razones.

Pienso en una conversación inteligente llena de sentido, convicción y sentimiento. En un refuerzo de verdad, de sinceridad absoluta que acabará con los roces al punto y regenerará los suspensivos.

Se mezcla  sencillo y complejo  y nace metáfora. 

Pienso en como se pierde la naturalidad de la escritura y en lo que quiero escribir otra vez. Creo que se me ha perdido entre la tos, el humo y el jaleo de la cabeza que quiere calma.

Concluyo que ésto no es insomnio, es preocupación, peligro, amor y lógica.

¿Amor y lógica? 

Me estoy aburriendo, qué la imaginación se haga con el poder de la mente y me lleve algún sitio generoso de percepciones, lógicos o ilógicos da igual.
Sólo que me lleve y me saqué de aquí.
Dónde las formas conocidas no existan, algo nuevo, genial e indescriptible.
Algo que sólo se pueda contar con la punta de la lengua, de lo dedos, con la punta del tacto.
No quiero percepción extransensorial descrita, quiero expresión extrasensorial sentida.

Deprisa, demasiado deprisa para escribir/lo/ la/ le.

Silencio.

Barra, guión, punto y sonrisa.
Y así acabo.