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Me gusta tanto escribir que mi mayor victoria sería mi mayor derrota.

Y la verdad de la indiferencia mi mayor hipocresia.

Me cuesta, me cuesta contener el impulso de mis neuronas y no sacar del saco de mi altanería el sarcasmo afilado de mis palabras. Mostrando sin tapujos la mayor muestra de mi imperfección para escarnio general y júbilo de mis amigos porque enemigos si acaso yo tuviera, serían necios rozando la mediocridad si solamente lo fueran por la verdad que me hace más humana. La imperfección.

Las profundas reflexiones con voz en off que me acompañan a lo largo de mi vida sin que yo pueda hacer memoria del recuerdo que la encendieron.
Siempre acalla mi certeza de divinidad y ensalza (palabra bonita) los ritmos taquicárdicos de mi mortalidad en azules rojizos o rojos azulados.

Y aquellos que lean intrigas y misterios en palabras metafóricas y en lágrimas y argumentos y en sonrisas y en guiones. No tenga duda, de que la simpleza de la inspiración les dejaría locos de alegría ante una muestra (qué explicadas anteriores intrigas y misterios sería) de pura de mediocridad.
Eso sí, disfrazada. Disfrazada sin lugar a ninguna de mis/sus dudas.